OFRENDA

Cae la noche.
Las estrellas tienen bordes filosos
que las incrustan al cielo.
El sol, ahora lleva sus ojos vendados.

Comienzas a grabar TU nombre sobre mi cuerpo,
mientras siento,cercano,tu dulce aliento opresor.
Mil velas se encendieron para presenciar el ritual,
donde muero y resucito encadenada al deseo.

Nunca pronunciaré la palabra: alto.
Llora el cuerpo y ríe el alma.
Tú sabes,cada eslabón me libera,
me libera de mí misma.

Una rosa sin espinas, es insípida.
Tu amor es el jardín donde nacieron
las más punzantes.
Tu lengua, es un látigo moviéndose en mi boca.
Tu sonrisa, una deidad despiadada.
Y tus ojos,que busco y nunca miran,
me invitan con desprecio
a adorarte hasta el final.

Virtual THJ4

Durante estos últimos años nos aprendimos de memoria las publicidades de las campañas que intentaban ponerle un freno tardío y desesperado al calentamiento global y sin embargo ninguno de nosotros creyó que llegaría este momento.
El calor durante este verano es sofocante, difícil de resistir.Nosotros nos consideramos afortunados al contar con un equipo de aire acondicionado en cada ambiente ,ya que son muy costosos y difíciles de conseguir.También tenemos, por si acaso, el equipo de oxígeno obligatorio y todavía podemos pagar los protectores solares, pero lamentamos sobremanera que no todos tengan la misma suerte.Es por este motivo,sumado a la carencia de fuentes de ingreso, que los saqueos y la falta de seguridad son hechos cotidianos.
A nivel mundial ,los incendios y la sequía no cesan.En Argentina, si bien el agua no abunda aún no es insuficiente.Muchos nos oponemos al desembarco de marines estadounidenses en nuestras costas, que han llegado para brindar algún tipo de colaboración para un problema que para ellos es aún más grave.Los más jóvenes han recibido la noticia con esperanza y optimismo.Nosotros, los de mi generación, sabemos que vienen por el agua.
Una noticia alentadora es que con mucho esfuerzo se logró combatir a las cepas más perjudiciales de la influenza, que han mutado y persistido increíblemente causando casi un millón de muertes durante estos últimos treinta años.Pero se ha descubierto un virus insólito.Dicen los expertos que no va a ser difícil de erradicar pues el contagio entre humanos es poco probable,pero por desgracia en muy poco tiempo ya se cobró cientos de víctimas en el mundo entero.Debe saberse que el portador no manifiesta síntomas hasta que al cabo de unos días se le declara la enfermedad, así que cualquiera de nosotros pudo haberlo contraído sin siquiera sospecharlo.
En mis tiempos muchos de estos virus destruían ,borraban, o alteraban los programas de las computadoras .Hoy,a pocos días del 2040, una combinación de éstos actúa de manera silenciosa y ya no afecta a las máquinas, sino que allí se generan y se dispersan para terminar afectando directamente a los seres humanos.
La O.M.S ha advertido que el THJ4 descarga una especie de corriente eléctrica que actúa sobre el cerebro, borrando la memoria y junto con ella los recuerdos de toda una vida.
De infectarte ya no podrás recordar quién sos ni quién fuiste, como si nunca,nunca, hubieses existido.

Grassi no es Dios!!

Me enferma escuchar o leer la opinión de los fanáticos religiosos que creen que Grassi, casi 2000 años después, está destinado a revivir el mismo calvario que Cristo, siendo(según ellos )acusado injustamente y debiendo cargar con una cruz que no le coresponde.Como si esto fuera poco suponen que la investigación de Telenoche fue una farsa que pretendía perjudicar al cura, eso sí, fundamentos valederos no tienen.Es sabido que la investigación surgió dos años después de las denuncias anónimas contra el cura, y menos mal que investigaron.Lo peor es que piensan que todas las personas que participaron en el juicio, que hicieron pericias, que declararon, etc, son parte de un plan demoníaco, incluso los más delirantes implican a las Abuelas de Plaza de Mayo, a Susana Giménez,y a los opositores de Menem (ya que Grassi fue en su momento beneficiado económicamente por éste, esto último es lo más cómico, porque Menem hoy en día no corta ni pincha)
Por otra parte argumentan que el cura es inocente porque dos denunciantes se retractaron,lo cual es lógico ya que fueron amenazados y golpeados, recordemos que por este hecho Pierri, abogado de Grassi en ese entonces, estuvo preso.También deberían tener en cuenta que es entendible que no se lo haya podido condenar por los 17 casos, porque las pruebas deben ser contundentes.Los pedófilos no actúan justamente para ser descubiertos.
También recordemos que un inocente no intentaría fugarse como lo hizo Grassi.
Ojalá alguien piense en los chicos que fueron abusados, porque más allá de cualquier punto de vista está probado que el abuso existió.Pobres de ellos que encima debieron declarar en el juicio bajo la mirada perversa del cura, otro beneficio más para éste, además de un juicio que no fue público y de gozar de una libertad inmerecida en este momento.
Por último, quisiera saber yo cómo reaccionarían estos fanáticos religiosos si alguna vez le violaran a sus hijos, le rezarían a Dios por el violador como lo hacen por Grassi?
Otra cosa que a los amigos del pedófilo les gusta mucho es practicar la censura y así dibujar la realidad, será que se sienten muy cómodos de esta manera.
Para dejar tus intenciones =
http://www.causagrassi.org/escribirmensaje1.php

Basta de beneficar a quien no se lo merece.Cárcel común para el hijo de puta.Amén.

Capacidad ajena

Admiro a la gente que llora.
Cuando se siente triste,
o cuando se emociona.
No les hace falta hablar,
porque las lágrimas dicen por ellos.
Tal vez yo también llore,
pero de otras maneras.
A través de un papel, por ejemplo.
O de un sueño.
Cierto fué que algunas veces las lágrimas
me recorrieron por dentro
y se me anudaron en la garganta.
Y que no pude soltar

más que un átomo de ellas.
No me dejé ver,
ni por mis propios ojos.

Como un robot,quizás.
Que a veces se enciende
y estira los brazos
para abrazarlo todo.

EFECTOS

Acaba de anochecer.La avenida principal es ahora un gran escenario iluminado por el alumbrado público.Los bailarines acomodan sus trajes,se colocan sombreros,estiran las piernas o brincan para entrar en calor.
La música comienza a sonar,los bombos se disponen a acompañarla .Las personas que no gustaban de esperar por fin sonríen,otras sólo miran atentas, la mayoría aplaude.Los que van llegando ocupan los huecos vacíos que quedaron entre el gentío.
Repentinamente alguien arroja papel picado hacia el cielo.Como diminutas luciérnagas de colores queda flotando en el aire y luego cae para pintar el suelo, las vestimentas, o los cabellos...
Llegó la hora.Los integrantes de la murga,desde el más pequeño hasta el mayor,avanzan saltando como sapos excitados cuando ha dejado de llover.Ellos saben que las semillas del tiempo invertido darán su fruto durante unos pocos días de Carnaval .
Entre la multitud, a una niña le dan ganas de llorar lágrimas de esa espuma que otro niño le tiró en los ojos.Sin embargo no quiere irse.Se deja consolar por su abuela y con la vista enrojecida mira embelesada el espectáculo.Siente que la unión y la alegría de la gente es más importante que cualquier incomodidad personal,que un ritmo perfecto o una excelente coordinación.Es algo que va más allá.No sabe cómo explicarlo, pero lo siente.Como también siente que la pobreza y los problemas de los grandes se han tomado un respiro durante esa noche sonora e inquieta.
¡Qué vergüenza!-vocifera un señor cualquiera al pasar por allí-.Mañana Gaona será un basurero. Pero nadie le quiere prestar atención.
Al rato,ya cuando los ojos se achicaban de sueño, la niña y su abuela eran figuras alejándose por el pentagrama del asfalto.Notas musicales oídas desde lejos las acompañaban de regreso a casa...

Más de veinte años después,durante esta tarde colmada de tristeza y decepción, puse música .Y sin dudarlo ni un instante,me animé a bailar.

Un poema con música...

http://www.youtube.com/watch?v=8mBoAxFgALI

"La cita de las 6 p.m"

La mujer colocó sobre la mesa un mantel de tela azul añil que había estado guardado durante mucho tiempo.Lustró los muebles de madera.Lavó los platos acumulados durante esa semana.Limpió todos los pisos con esmero, luego el baño.Prendió sahumerios de incienso,patchouli y jazmines y abrió de par en par todas las ventanas del hogar .
Vió al sol otoñal asomándose débil, pero era suficiente para permitir que la claridad y el aire fresco se abrieran paso entre las sombras y el olor a humedad.Por último pudo respirar un aroma similar a flores recién cortadas;Fresias y violetas en spray.
La casa parecía desperezarse ,como si hubiese despertado de un sueño prolongado al que había estado condenada.
Ella estaba muerta de cansada, pero alegre (o casi).Haber finalizado con las tareas pospuestas le produjo un gran alivio y una tranquilidad hipnótica comparable a la que transmiten esas pequeñas olas que besan con delicadeza la costa marítima .Olas que convierten en péndulo al ojo que mira.
Aún era temprano, por eso se tomó un momento para recostarse en el sillón que se encontraba en el comedor y beber un poco de vino blanco(o bastante).Estiró una de sus manos para prender el equipo de música y dejó que el c.d que estaba puesto comenzara a sonar sin prestarle demasiada atención...
Pensó en Gustavo, como casi siempre.Rememoró su primera cita con él, hacía exactamente veinticinco años .Fue una tarde de Mayo, a las seis "Qué guapo era entonces.Lo ví llegar vistiendo un suéter azul y unos jeans de corderoy.Le gustaba mucho conversar.Su cabello color trigo bailaba sobre sus hombros al compás de sus ademanes."
La sedujo el brillo particular de sus ojos negros que parecían destellar bajo sus anteojos mientras hablaba(o eso imaginaba ella).
Siguió pensando..."Toda una vida juntos suspendida por unos meses de amarga lejanía...mejor ignorar esto último porque hoy volveremos a encontrarnos...a las seis,como aquella primera vez.La segunda oportunidad será un hecho..."
Prefería ignorar ese tiempo sin Gustavo porque mientras más recordaba ese momento, más la ausencia se parecía a ella.Habían sido meses de haberse entregado al vacío de la soledad,mientras éste se la tragaba entera y la vomitaba en un charco de vergonzante autocompasión.
Observó el reloj que colgaba de la pared.Faltaba muy poco.El tiempo y la distancia eran ahora dedos de una misma mano pronta a cerrarse.
Sentía temor, pero en todo caso era menor que la alegría que le dibujaba sonrisas en el alma.
A las 5,40 , luego de beber de un sorbo la última copa,se levantó del sillón y se dirigió hacia el baño.
Raspó.Cuando la sangre comenzó a brotar de sus venas rotas supo que se acercaba el gran momento.

Sumisión

Como una perra famélica buscando
un hueso que lamer.
Confundida ,
como una estrella sin su cielo,
como una nota musical sin melodía.

Así me adentro en la noche,
y me deslizo entre sus labios opacos.
"Trágame", le imploro,
mientras visto mi camisón de hierro
y me cuelgo un blues al cuello como único adorno.

Mi corazón es un músculo agrio,
dicen que habla a través de mis manos
el lenguaje del vacío.

Soy tu puta ,Noche,
soy tu esclava,
que tus besos narcóticos
hagan de mí
una sombra,una mancha,
un paisaje silencioso,
una palabra olvidada,
porque hoy no sé, no sé qué hacer
con tanto existir.

REVANCHA

Podría hacerlo morir del susto.Podría pasarle la mano por la cortadora de fiambre para que cada grito del viejo sea un canto a la justicia.Podría cantarle las cuarenta,escupirle la cara,golpearle el cuerpo hasta el hartazgo.Podría hacerle todo aquello -y más también-que había deseado durante los últimos veinte años,cuando en ocasiones los recuerdos le llegaban en forma de pesadillas y no podía seguir durmiendo,entonces se imaginaba vengándose para tranquilizar su ira contenida, su dolor,su impotencia,la de su madre,la de tantos.
Nunca hubiese pensado que la vida lo iría a sorprender de ese modo,será por eso que se quedó estupefacto cuando a esa hora de la noche en la que estaba por cerrar el almacén entró ese último cliente.
Le costó reconocer a "El gallego" sin su uniforme militar,sin su mirada acusadora, sin su sonrisa sádica, sin la puteada en la boca,sin la picana en la mano.Pero al escucharlo hablar estuvo seguro de su identidad,al parecer el tono de voz era lo único que conservaba intacto .Por lo demás era un viejo que se caía a pedazos,completamente ciego,de aspecto descuidado.
A Alberto le temblaban las piernas,no sabía bien qué decir,qué hacer.
Comenzó -sin prisa- a bajar la persiana del local.
-Espere hombre,que todavía no me fuí-dijo el gallego.
Alberto pensó un rato antes de contestar:
-Es por seguridad, ni bien termina de comprar le abro y se va.
-Está bien-respondió con seriedad el viejo.Quisiera llevar 200 de jamón cocido y un cuarto de pan, si le quedó.
Alberto encendió la cortadora de fiambre, fue ahí cuando pensó en todos los podría posibles.Podría...podría...pero en realidad no se atrevía a ver morir a nadie,ni siquiera a él.
Entonces terminó de despacharlo y subió la persiana sin decir palabra alguna .Vio alejarse ,tanteando el camino,al tipo que lo había torturado,el mismo que había asesinado a su hermano Ernesto y vaya a saber uno a cuántos otros,alguien partícipe de un sistema que fue el orgullo de coroneles,de los Vicarios Castrenses de la iglesia católica y de muchos políticos , personas y personajes de la época .Un sistema que fue premiado con la libertad para los asesinos por gobiernos democráticos que consideraban que al pasado había que ponerle un punto final.
El paso del tiempo no lo absuelve de la culpa, pensó Alberto.Y ya no quería seguir pensando.Esa noche se durmió tranquilo,abrazado a su mujer.
Días más tarde leyó en un diario que había muerto" El Gallego", la causa fue muerte natural ,un paro cardio-respiratorio-informaban.
Alberto se asomó por la ventana y miró hacia el cielo recordando a su hermano.Luego se deshizo,por las dudas,del veneno en polvo para ratas que le había puesto al jamón cocido.

Indeleble

"Pensamientos inquietos como letras
chorreándose en un vidrio "
Se tomó un momento para descansar,encendió un cigarrillo mentolado y observó el paisaje desde el interior del auto. Al tocar con su dedo índice el vidrio empañado se deslizaron inevitablemente algunas gotas de vapor .Comenzó a imaginar las diversas posibilidades de su origen,podrían ser átomos de algún océano,pupilas de nubes,el alma de un manantial,vísceras de una lágrima,cáscaras de rocío, astillas de sudor...
Iban cayendo sin demasiada prisa, como las hojas secas que se desprendían de los eucaliptos que bostezaban de aburrimiento al costado de la ruta.
Las advertía frágiles,prontas a quebrarse, corriendo el mismo destino de un espejo que es sostenido por unas manos temblorosas y las percibía levemente luminosas y nostálgicas como ese amanecer otoñal que había elegido para comenzar su viaje.
Ella había escrito un nombre sobre la humedad.Sólo un nombre.
Luego lo había encerrado en un corazón asimétrico y desprolijo.
Al bajar unos pocos centímetros la ventanilla, el aire frío del ambiente impulsó a las gotas a perder el equilibrio y finalmente a desplomarse.
El dibujo se perdió en la nada como se pierden algunas almas y el vidrio recobró su apariencia insustancial .
Reanudó la marcha.
Al atardecer notó que el rojo grisáceo del ocaso reavivaba consonantes y vocales, revelando los vestigios de la escritura en el cristal .Las formas habían perdurado y las letras seguían captándose.
De igual manera que lo sucedido en el vidrio ocurría en su pensamiento, el nombre se le presentaba como si fuese un fantasma rondándole la memoria y le provocaba una sensación intermedia entre el placer y el dolor que ni la opacidad de la noche,ni el fulgor del sol,ni un producto limpiavidrios podrían borrar jamás.

Había comprado uno blanco,de cerámica,en forma circular.
Le dio la última pitada al cigarrillo y lo apagó con suavidad sobre el cenicero virgen.
Al cabo de unas horas éste contenía algo comparable a una orgía de colillas,se incendiaban levemente,se apretujaban entre sí, se ubicaban unas arriba,otras debajo,por el medio o a la par.
Su garganta parió una tos seca,producto de unos pulmones embarazados de humo.

CENIZAS

Palabras que flotan
como perlas
entre tus labios.
Palabras preciosas
como cuentas que se hilan
formando el collar
que me cuelgas.
Palabras diversas
que visten la desnudez del cuerpo,
describiéndolo ,
acariciándolo a la distancia.
Palabras que agita muy pronto
la brisa húmeda de la noche ,
librándolas de sutilezas.
Entonces nacen los hechos
propagándose como un incendio
y nos obligan a bebernos
para apagar las llamas.
Finalmente,los hechos y las palabras

se hacen cenizas

bajo las sábanas.